0 Noches soñando que me escupen

Van un gallego, un vasco, un senegalés y un albaceteño. Como no tienen nada mejor que hacer, deciden matar el rato a ver quién tiene la historia más osada que contar. A ver quién tié los huevos más grandes, dicho en el lenguaje de Mariano, cuando va al Bernabéu los domingos de Misa que confiesan las noches del viernes en el puticlub.



El albaceteño se lanza el primero al ruedo. Pa chulos, nuestros pirulos. Resulta que se ha tirado en Praga casi seis meses, y ahora tiene que echarse otros seis a cuestas en Maiami, óyeme mamita, tú vit-te. Y lo tiene más bien como jodido el hombre. En resumiendo: que tiene la desgracia de llamarse igual que uno de los criminales más buscados de la yankeelandia, y que no le van a dejar ni bajarse del avión.

Senegalés, gallego y vasco lo flipan, claro. El de piel tostada le pregunta que si los de la Cuba “florida” no han visto que no tiene la misma cara que el hideputa buscado por los federales. Es como si a mí, añade, me confunden con Santa Claus porque lo dejo todo bueno, bonito y barato. Pues que no lo soy. Vaya, no hay ni que decirlo. El gallego, que, coincidencias de la vida, sabe bastante de las confesiones de Mariano (por segunda vez aparece en este artículo sin estar implicado en nada el buen hombre), dice que nada es eterno. Que según. Y que depende. Pero eso no tiene importancia, a fin de cuentas es lo que dicen todos los gallegos, responde el vasco, y mi patria, sólo como botón de muestra, sí que es eterna e inmutable. Y con RH propio. Telita.

Venga, moreno, le espetan al africano. Tira tú. Pues a mí resulta que me han caído 3.200 pavazos de multa porque me han pillado los maderos (hijos de su p. madre, agrega el de Arrasate casi de forma autómata), con 147 CD y 35 DVD piratas, encima de una manta. Y a ti (mira al de nuestra city), guapo, a lo mejor no te dejan entrar en EEUU para celebrar la victoria de Obama frente al cachondo de Giuliani. Pero es que a mi menda le echan de España por diez años.

Aquí el cuadrálogo va tomando tintes de La Vida de Brian. Como cuando el preso colgado durante 30 años le dice a la fila de los que van a ser crucificados: “Qué suerte tienes cabrón, qué suerte tienes macho. Paso noches enteras soñando que me escupen”. Pues el chaval del norte de Burgos igual: ¡qué suerte!, exclama, a nosotros no nos echan de España ni que les quememos los aeropuertos. ¡Con las ganas que tenemos de irnos! Y el gallego añade que los caminos del Señor son inexcrutables, y que hay que dar a Dios lo que es de Dios, y al César lo que es del César.

A ver, listiño, cuéntanos tú la tuya. Pues la mía, se arranca el de Villalba (la de Lugo, no la de Madrid, aunque le pone oficiar en la capital), es que me he pasado ni se sabe la cantidad de años predicando contra el pecado y para salvar las almas, y por culpa de un presidentucho de tres al cuarto tengo soliviantado al rebaño: los que no están maricones perdidos les da por apoyar normas laicas, y a mí no se me pone en la entrepierna que España deje de ser católica, apostólica y romana. Por algo me llamo Antonio María. No te preocupes, le replica nuestro convecino, que es más probable que los manchegos dejen de dar mayorías socialistas, a que los tontolabas de los Pirineos para abajo dejen de estar a Dios rogando y con el mazo dando. Siñó, apunta el negro, tú tener negosio seguro más que mí, que ser delito.

¿Y Karmelo? ¿Qué se cuenta, pues? Pues hosti, tú. Que tengo una pandilleja de amigos desde antes de que saliera de txikitos, y ayer a uno le han inflao a collejas. Que lan dejao con una fractura en la costilla, y con un neumotórax. Ahí va, Dios. Pa que luego digan que somos brutos, ¿o qué? Y en esto que sus tres contertulios le inquieren: oye, ¿y qué fue lo que pasó? Pues lo normal, responde Karmelo, huir de la pasma. ¿Y por qué le persiguen?, le repreguntan. Y Karmelito que se desespera: ¿pues no os digo que por lo normal, hosti?, pues por poner bombas, pegar tiros en la nuca y cosas así, oye.

Y en esto que los otros tres cogen y se van: “Mira, lo nuestro es de juzgado de guardia. Pero lo tuyo... Anda y que te den”. Y se van juntos, siendo tan distintos. ¿Será la globalización?

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Publicado el 8 de enero de 2008 en página 5.
Dedicado al buenazo de Sergio, por inspirarme para esta historieta.

0 ¿Quiere usted el ticket?

A punto han estado de conseguirlo estos cabrones. De que cambiara el artículo que tenía pensado para hoy. De que por su falta de cerebro y sus tiros en la nuca cambiara de registro. Pero nones. Me llevaría a politizar. Y a ciscarme en su madre, que bastante carga tiene ya con haber parido a un asesino demente. Y a poner de vuelta y media a los políticos que piensan que es bueno sacar de paseo a estos terroristas de medio pelo, de forma machacona durante cuatro años, con tal de sacarse unos votos de la manga. De la cobarde manga de la instrumentalización.



Pero no. Me salva, nos salva, que hoy toca jornada de reflexión. Y no se puede hablar de cosas de votos, ya vengan de barbudos con niñas o de zetas con buena suerte. Es caquita. Caquita legal: eso no se toca. De no haber sido por ello, hoy habría dedicado íntegro este espacio a hablar de esas dos cagarrutillas, dos niñatos que se creen muy vascos los muy necios, y que no tienen ni media hostia; pero que llevan su parabellum para ocultar su complejo de mosca intelectual y política, de chuscos perros de presa.

Ténganlo en cuenta, pues, y no me condenen. Frente a la repugnancia, ni media palabra. Más que repudio, es silencio lo que deberían provocar. Dice el tópico que los terroristas atentan cuando pueden. Y un cojón de pato, con perdón. No es políticamente correcto, pero ni de coña acepto eso de que “cuando pueden”. Atentan cada vez que quieren. Cuando les da la real gana. Cuando se les pone en la entrepierna. Porque calzarse un percutor, y pegar cuatro balazos 9 milímetros por la espalda, o de frente, es muy, muy fácil. Basta con tener el arma. Y pum.

Aquí me tienen. Prometiendo que no voy a hablar de esta pandilla de babosos y, como el soneto de Quevedo, burla burlando van tres párrafos. Y el cuarto entrando con más suavidad que el dedo del asesino en el gatillo de la ignominia. Digo que un nazi abertzale atenta cuando quiere. Y lo mantengo. Da igual que esté activado el nivel 3 de alerta policial, como así sucedía. Es imposible controlar todos y cada uno de los objetivos de un malnacido. Y más cuando el objetivo es un currela de un peaje de autopista, de los que sólo cruza con usted un “buenos días” y, a lo sumo, un “¿quiere usted el ticket?”.

Vaya una mierda de izquierda, cargándose a un currito como el que puede cruzarse cualquier día, en el bar, echándose un cafelito y un par de chupadas más al piti, “que tengo al jefe mosqueado”. Vaya una mierda de terrorismo, que busca cepillarse al último pringao, con perdón para el concejal, al que le honra, precisamente, ser un pringao. Un don nadie. Y es lo que nunca entendió Francisco José Alcaraz, cuando afirmaba, el muy sátiro, que “las víctimas no han muerto para esto”. Precisamente, inútil, murieron por nada. Eso quieren ellos, los botarates de ETA: que nuestras víctimas sean mártires. Y están ganando. Qué estropicio. Que alguien reaccione. Y a votar.

0 ¡Compatriotas!

Compatriotas cubanos. Compatriotas de sangre y patria. Compatriotas que pasasteis –y que seguís pasando– hambre por esa amada Revolusión de salarios en pesos devaluados y exportaciones millonarias en monedas extranjeras veinte veces más fuerte.

Compatriotas todos, digo. Ha llegado el día. Fidel se va. Sí, mi pana. Como lo oíste. Castro no quiere hacerse eterno. Que medio siglo como dictador ya está bien. Ahora es tiempo de dejar paso a las nuevas generaciones. Al aire fresco. Es tiempo, en definitiva, de que un nuevo líder joven, con ideas renovadas para la Isla que tanto amáis, tome las riendas de nuestro führersito cubano.



Y para que veáis cuan ama Castro a todos y cada uno de vosotros, compatriotas, incluidos los exiliados, perseguidos, represaliados, refugiados en Miami, Francia, España, Gran Bretaña y otro largo etcétera, el padre Fidel os deja un futuro esperanzador. Un futuro en buenas manos.

Sí, panitas. El hermanísimo Raúl, de ochenta y tantos, y también más pa´cá que pa´llá, es la savia nueva de este Régimen corrupto. Él es el elegido por méritos propios. Y porque vosotros, compatriotas, así lo habéis elegido libre y democráticamente. Él es la sangre fresca que este país tanto necesita. Y él será a partir de ahora quien tome (las) represalias (con) contra los espías del Imperio yanki. Esos traidores al Ché Guevara y toda la parafernalia que pretenden buscar un futuro, ni mejor ni peor, simplemente un futuro, lejos de la represión y la miseria. Malditos contrarrevolucionarios.

Pero no os dejéis engañar, compatriotas. Chávez, ese gran líder sudamericano, admirado allá hasta donde la pronunciación de su casto nombre llegue, ya lo ha advertido. América, y sus secuaces populistas y faranduleros de la Unión Europea, sólo quieren para vosotros, luchadores hartos de no poder alzar la voz y de pensar por vosotros mismos, una transición controlada hacia la democracia. Los muy fascistas.

Ha llegado la hora, mis panas cubanos. La Historia deberá juzgar a quien hizo del morir de pie a vivir arrodillado tan sólo un lema capitalista para serigrafiar en las camisetas de turistas y en los corazones de aquellos que un día sí soñaron con un comunismo justo y utópico a partes iguales.

La decisión, compatriotas, está en vuestros corazones. Y en vuestro espíritu luchador. En vosotros, pueblo, está seguir los pasos de quien inició una verdadera revolución a bordo del Granma, hoy un planfleto propagandístico típico de régimenes dictatoriales. Y lo está defendiendo, pidiendo, exigiendo, reclamando, la libertad de pensamiento, de opinión, y de poder ciscaros en el puto comandante de mis lereles si hace falta sin ser puestos en la cárcel por traidor a la patria.

Así que compatriotas bolcheviques, he dicho. Vosotros veréis. Un Régimen continuista con un dictador anciano, con otro a la sombra más anciano y más dictador aún, es el paraíso comunista que tanto habéis disfrutado durante estos cincuenta años de miserias y represión. Lo demás, ese invento capitalista de la democracia, son chorradas de Washington y Bruselas.
Así que, que no os engañen compatriotas. Para eso ya está Fidel. De lo contrario sería contrarrevolucionario.

Publicado el 21 de febrero de 2008
Página 5

0 No te vayas todavía

Pues sí. Pues algo se muere en el alma cuando un amigo se va. S’a jodío que si se muere. Y los capullos de la corbata ni se enteran. Que le pregunten a Carrillo, don Santiago, si algo se muere en el alma cuando un amigo se va.



Por ejemplo, el día que se te muere la parte izquierda del coso mental de hacer ideologías. Por ejemplo, cuando flipas con cualquier mindundi que le han dado carguillo, tipo ministro o delegado de nosecuantis, y el mismo día que el Instituto Nacional de Estadística está que echa humo por las orejas con los datos del desempleo, te dicen que no: cuatro pipas, men, tikirisi, si esto se arregla en un pis-pás. Un susto típico de diciembre. Casi dos millones de pringaos en esperando que le caiga el maná del curro mileurista (o quinientoseurista, que total, mira). Aviao va el que no crea. Ya puede sentarse a esperar, ya.

Ahí, cercano al shock por cortocircuito neuronal, te das cuenta de que ya entiendes lo de tantas juventudes perritofalderas, contratadas a base de “tú medra y el Comité dispondrá”. Claro que, miras para el otro lado, y te topas con las nuevas hitlerianas, perdón, las adolfinas generaciones, y te entra un canguelo que para qué, Dios padre y muy señor mío. Entre los herederos de los bigotitos recios, y tanto hideputa suelto vestido de progre con mentalidad de sofistas (no hay verdades eternas, sólo importa lo bien que se argumente). Virgencita que me quede como estoy.

Que me desvío. No sé si me se sigue. Lo que me ocurre, en definiendo, es que cornudo y apaleao, pues mire, como que no. Que además de ensartarme entre unos y otros la vara de la esclavitud por la parte del liberalismo rectal, quieren que encima les aplauda con las orejas el mamoneo que se llevan pegando diez años. Y aún me queda algo de cerebro. Vosotros, que organizasteis este sarao especulando por doquier, agachad la cabeza, ya que no lugares innombrables en prensa escrita, y mojaos un poco. Carajo.

Porque lo de ayer, lo de los 2.000 currelas más en la p. calle en nuestra querida y manchega Castilla sur, es culpa vuestra. Lo de los 117.000 en todo el país también es culpa vuestra. Así os infléis a leer el credo, a razón de rezo por parado nuevo, y se os pongan rojitas las orejas cada vez que mencionéis aquello de “por mi culpa, por mi culpa, ¡¡por mi gran culpa!!”. Y no me miréis mientras tanto de soslayo con expresión de “culpa, ¿por qué?”. Lo sabréis de sobra.

Mientras en este país de Lazarillos de Tormes (inocente al lado de tanto pícaro aprovechado de las ingenuidades del día a día), ha habido miles de empresarios y cientos de miles de trabajadores tragando sus lágrimas para salir adelante, vosotros os habéis hinchado a espuertas con el 3.000 por ciento de beneficio bendecido por el ladrillo. Y ahora venís a llorar. Los de la izquierda parva y los de la derecha machacona. Anda. Anda. Dame ganja para evadirme de Babilonia.

Publicado el sábado 26 de enero de 2008
Página 3

0 Irresponsabilidad compartida

El pasado sábado miles de manifestantes tomaron las calles de Barcelona reivindicado la validez, la vigencia o la vuelta del denominado proceso de paz. La convocatoria estaba sólo secundada por Esquerra y por la rama catalana de IU, pero hay que recordar que esas dos formaciones del llamado Govern d’Entesa (o Tripartito II), poseen allí un caladero de votos y un poder de convocatoria importante.

Pero difícilmente se puede pedir la vuelta de algo que nunca existió en la política real. Existió en el imaginario de un cuerpo electoral que, según el color, vio esperanzas o vio traiciones. Al margen de ello, no hubo datos que permitieran hablar de la existencia de proceso de paz alguno.

Cuando los datos son testarudos conviene ceñirse a ellos, sin levantar espantajos por uno u otro lado. Los fantasmas han sido alentados en repetidas veces desde ciertos sectores de la oposición. Si se hiciera recuento, se perdería el número de veces en que destacados líderes del PP han repetido el consabido coro de las rendiciones de Zapatero ante el entorno de ETA. Sin concretar cuáles.

La consigna y el modus operandi del PP han estado bien definidos. Su estrategia desde la difícil digestión del 14-M tiene forma de receta: atribuir al contrario cualidades morales ante las cuales la realidad siempre impone una lógica de maldición profética. Cuando el contrario da el paso en la dirección anunciada, los augures invocan la confirmación de sus presagios. Cuando el paso es en dirección contraria, entonces los aprendices de adivinos lo achacan a la condición de tramposo del contrario, o la de ingenuo, o la de deudor de ciertos favores a ciertos socios. Sin definir qué “favores” o qué “socios” porque total, vienen a decir, “todos lo sabemos ya”.

Buena parte de la polarización política en nuestra dolida España ha venido por esa vía: todo vale con tal de dar un mazazo a quien gobierna. Ahora bien, eso no sirve como excusa; quien gobierna también tiene sus responsabilidades en la incapacidad para crear un clima de mayor concordia. Primero, porque gobierna. Segundo, porque debe dar la apariencia de hacerlo para todo el mundo.

Nada nuevo. Si en el pasado se censuró a quien se saltó la opinión pública mayoritaria para apoyar un aventurerismo bélico, igual de lamentable es la ceguera de empeñar los reflejos de una sociedad, ya mediatizada por el terror, en diversiones pacifistas sin rumbo fijo. Y sin un timonel que venda cara la piel de sus diálogos.

Así, mientras la jefatura del poder Ejecutivo ha lidiado entre las buenas intenciones de la ingenuidad y el oleaje del rumor, la oposición ha visto la oportunidad servida para reventar la credibilidad del Gobierno. Tanta irresponsabilidad, por una y otra parte, ha logrado dar al traste con la necesaria concordia que se necesita para hacer madurar a una sociedad; y de paso ha acabado con la cordura, único elemento de juicio con el que se puede contar si se quiere derrotar, de veras, al terrorismo.

Publicado el juves 1 de febrero de 2007. Página 3

1 El 'lletlaguiño'

Pues sí. Pues ahora vamos a tener también jet lag, o llet-lá, autonómico. Autonomía (...) de la que se escribe con inicial alta. Y autonomidad, que es la cualidad de lo autónomo. Y autonomitis, que es el hinchazón de la susodicha cualidad.





La primera variante del jet lag autonómico la tenemos ya consolidada. En los tiempos en que la información compartía Ministerio con el turismo, en deprecio de una y demérito del otro, su titular, don Manuel, nos aleccionó: Spain is different. Poco podía imaginar el gallego que después de su principado —ya en tiempos democráticos—, parte de la coalición que le prejubiló —Fraga no tiene edad—, le tomaría el pulso a la premisa turístico-informativa del franquismo y la actualizaría con autonomía, autonomidad y autonomitis. El nacionalismo gallego, verbigracia, lo tiene claro: Galiza é diferente.

Las gallegas y los gallegos resulta que concilian mal el sueño, rinden peor en la cotidianidad del buscarse las habichuelas y andan desorientados con las manecillas del reloj. Todo, y más si cabe, por culpa de la hora imperialista impuesta por siglos de opresión desde el cronómetro ibérico. Galiza está fora de hora, nos dice el BNG, y ya toca pensar en deshacer el entuerto.

Es curioso. Buena parte de las fuerzas progresistas gallegas fueron arañando votos al dinosaurio, ex ministro y amigo personal de Fidel Castro, con la reclamación de que el noroeste español no podía vivir en el pasado por los siglos de los siglos. Menospreciado por el Estado. La copla Agarrados de la mano no hay manera, así que vayamos cada cual por nuestra cuenta sonaba en las emisoras de no pocos antifranquistas, sumando los que padecieron y lucharon y lloraron, y los que lo fueron sobre todo después de muerto el dictador, que también los hubo.

Ahora no. Ahora lo progresista es quedarse al margen. Y volver al retraso. Al menos de una hora. El Telediario de las tres será el de las dos en Canarias y Galicia. La fenomenal borrachera de la una de la madrugada del Año Nuevo: las campanadas de Nochevieja en Canarias y en Galicia. Centollos con mojo picón, tarta de Santiago con plátano, regados con Oporto de la mejor Lusitania que, por cierto, camina también una hora por detrás en la oficialidad horaria.

Y todo porque esa es la propuesta de cambio más innovadora del BNG para un terruño al que siente apego. Esa y un nuevo estatuto. Claro, de Autonomía, con inicial alta. La era post-Fraga promete. Para qué tratar de dar solución a los astilleros, para qué buscarse un desvelo tonto a cuenta de las bateas mejilloneras, para qué indagar salidas y solvencia para las zonas francas, los puertos industriales, el envejecimiento del rural interior, la pérdida de competitividad turística, la irreparable pérdida de masa forestal un año sí y al siguiente más. Para qué olvidar que la crisis del Prestige hermanó a Galicia con sus hermanos, se llamen irmáns, brothers, frères o fratellos.

Tenemos que debatir un asunto horario. Y todo, para que nos sintamos diferentes a la hora de viajar. Viene el nuevo jet-lag. El llet-lá gallego. El lletlaguiño.

Publicado el martes 12 de diciembre de 2006. Página 3