En tres retazos

Al mismo que me condena Articulos de Alfonso Piñeiro, publicados en cualquier soporte,
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Adios, Madrid

20080602

Brecht siempre llama dos veces

Primero fueron a por los inocentes, pero como él no era inocente, no le importó. Así que, puestos a elegir, chulería texana a un lado, e inviernos en páramos árabes con cobijos derruidos al otro, el Registrador de la Propiedad en funciones atajó por la mitad de la vereda. Y santiguó los pezuños encima de la mesa de su, entonces, líder cósmico. No vaya a ser que, por un ataque de humanitarismo a deshora, Chema me saque de la foto por haberle mentado la madre de Sadam. Que el año que viene, corría entonces el aguerrido 2003, el señor de la Botella elige sucesor imperial, y bastante mili llevo como para matar ahora moscas a cañonazos.



Por mí, como si los bombardean. Dicho y hecho, eso fue lo que pasó, querido, que los bombardearon. Y cayeron como chinches. Todo, dijeron, por un petróleo barato. Me mondo: a 130 pavos el Brent, y subiendo. Todo, por llevar la democracia a ese gran país de Oriente Medio. Me remondo: 30.000 bajas militares estimadas, y 40 veces más en muertes civiles. Atención: cuarenta. Es decir, la barbaridad de los 30.000 militares, repetido 40 veces.

Nasti. Luego fueron a por el amaño electoral, pero como él ya estaba amañado, no le importó. La obstinación de eso que mal llamamos islamismo, o yihaddismo, o salafismo, se había cebado una mala mañana de jueves con casi doscientos operarios. Vidas que acostumbran a aplazar, esconder o simular letras de pago, subsumidos en la miseria del ladrillo que los perros de presa de la especulación llevaban haciendo funcionar siete años. Y, ante esos doscientos silencios, no tuvieron más ocurrencia que ladrar los tres vocablos que, pensaron, les darían el Olimpo de San Jerónimo a perpetuidad: ha sido ETA, ha sido ETA, ha sido ETA.

Tanto se creyeron su cantinela, que no tuvieron reparo en alimentarlo, con todo tipo de retruécanos verbales y alguna que otra alimaña argumental, durante los meses y años venideros. Ha sido ETA; ha sido ETA casi todo; ha sido ETA más de lo que se piensa; ha sido ETA por lo menos la mitad; ha sido ETA fijo en algo; ha sido ETA o habría querido serlo; ha sido ETA porque me sale de los Losantos; ha sido ETA por los Ramírez de El Mundo entero. Y sepan ustedes que policías, guardias civiles, jueces, fiscales, periodistas sin bandera y todos los demás tordos son unos bobos que no se pispan.

Nones. Luego fueron a capitalizar a las víctimas del terrorismo, pero como él tenía capital suficiente (eso creía), tampoco le importó. Perpetraron un desvarío intelectual sin parangón en la historia de la lucha antiterrorista. Hicieron creer a la sociedad que las más de 800 víctimas de esas pulgas infectas que apuntan desde las instituciones, o que aprietan el gatillo en una mala esquina de cualquier preciosa localidad euskalduna, o el botón deflagrador ante cualquier cochambrosa casa cuartel de la Benemérita... que esas víctimas, como decíamos ayer, habían muerto por algo. Y que se les estaba “traicionando”. Por la espalda.

En mala hora alimentaron semejante dislate. Ése es el drama, damas y caballeros: que las 800 y pico víctimas del terrorismo etarra habían muerto, han muerto, precisamente, por nada. Qué más quisiera la inmundicia que tener una causa por la que haber matado. Murieron por nada: no son héroes, no son caídos; no repelieron un ataque, sólo los sufrieron. Por eso son víctimas. Porque de haber sido mártires, Alcaraz no habría presidido la AVT, sino la AMT. Con M de mártires; no con V de Víctimas... y de Vendetta, que es el camino por el que las pasiones encendidas del mejunje patriotero-victimario suelen conducir a las sociedades cegadas por el rencor.

Después fueron a por los medios de comunicación, pero como él no era un comunicador, tampoco lo importó. Así, se consintió que al carca Buruaga lo sustituyera el ultra Urdaci, tan tocado por los ce-ce-o-o que acabó de humorista de tercera fila junto a un crack como Ángel Llácer. Se consintió que en Telemadrid, doña Esperanza le pasara la mano por encima del hombro a profesionales con 25 años de experiencia: no me tratas como quiero, majete, así que tú mismo, pero déjate el sueño infantil de la independencia informativa. Y la de sangre azul por vía matriominal acabó ensartarndo varas rectales en los medios: plumas de plomo que, dicen, ahora andan junto a los primeros desengañados, endilgándole también las cuarenta a la lideresa madrileña. Pocos son los llamados a sobrevivir. Por muy de COPEte que se pongan.

Y, de pronto, los unos, los otros y los de más allá, decidieron que Rajoy no les servía. Fueron a por él... y, entonces, ya era demasiado tarde.


Publicado el 3 de junio. Página 5

4 comentarios:

  1. Hace no demasiado tiempo, me sorprendí pensando que el político al que más palabras sensatas le estaba escuchando era a Rodríguez Ibarra (sobre todo por aquella denostada propuesta de reforma electoral para dar al Senado la importancia que debe tener y enviar allí a las fuerzas regionalistas y nacionalistas).

    Hoy el análisis que haces, acertadísimo, me recuerda a lo que dijo hace no demasiadas lunas Pepe Blanco: Rajoy está sufriendo lo que él mismo empleó contra el PSOE. También pensé que era lo más certero que había dicho el número dos socialista en mucho tiempo.

    ¿Son Pepiño y Rodríguez Ibarra los políticos más sensatos...? Qué España tenemos, madre mía. Y, sobre todo, qué oposición. Estos no son tempestades que llegan después de la siembra, no. Aquí vuelan los cuchillos de una forma que tiene pocos precedentes. Y lo peor es eso, que la conclusión es que Rajoy se lo ha buscado...

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  2. Esa es la cosa, querido Juan. Que Rajoy se lo ha buscado. Me sorprendió muchísimo que Pepiño dijera algo sensato, y más aún que fuera lo más sensato de los últimos tiempos. Coincido contigo en que si los mejores políticos que nos quedan son Ibarra y Blanco, quizá no sea descabellado preparar la maleta, y manejar una de estas dos opciones: si los stakeholders no amañan la victoria de Hilary, viajar a los iueséi. Y si la amañana, mudarnos definitivamente de planeta

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  3. Yo por mi parte que esto no termine nunca... ¡¡la derecha está dividida!! Ya no van todos a una como antaño... Pero ¡¡Qué placer tan enorme!! Que sigan así muchos años y se dividan en múltiples partidos: PPC, Partido Popular del Centro, PPUD, Partido Popular de UltraDerecha, PPR, Partido Popular Rajoinómano, PPSE, Partido Popular Sin Esperanza, PPPMC, Partido Popular Por Mis Cojones...

    Señoras y señores, sentémonos a disfrutar de un espectáculo sin precedentes. Aplaudamos los cuchillos que utilizaron durante cuatro años contra la verdad y ahora afilan para suicidarse. ¡¡Un auténtico placer!!

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  4. Vaya, hermano, vaya una militancia. Qué contundencia. Más que disfrutar del espectáculo, yo de momento estoy que no salgo de mi asombro. By the way!

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